B. O banco

2011-11-04T13:57:00.003-02:00

Aos vinte anos de idade, brigar com o namorado por causa de ciúmes pode ser uma coisa comum, no meu caso, uma ciumenta enlouquecida, isso é ainda mais comum. Numa das muitas brigas que tive com um namorado meu, resolvi sair com a minha melhor amiga e tomar um porre regado à muita tequila e mojito. Em plena quarta-feira, à tarde, essa talvez não seja a melhor das ideias, mas mesmo assim, segui meu plano a risca.

Depois de algumas horas no pub mais próximo de casa, onde cheguei, inclusive, a arriscar uns flertes só para provar pra mim mesma que não estava enferrujada, resolvi encontrar uma outra amiga, que tinha acabado de sair do trabalho e estava curiosíssima para saber o que tinha acontecido, pois já havia notado sinais de embriaguez da minha parte, devido as inúmeras mensagens de texto sem sentido enviadas para ela num curto espaço de tempo.

Resolvemos então ir caminhar pelo canal de Londres, o Sol estava lindo, refletindo na água fria do canal e iluminando os modernos prédios envidraçados. Nos sentamos no único banco parcialmente vazio, onde havia apenas um senhor sentado, quieto, admirando a paisagem e o silêncio que traziam uma paz inexplicável. Voltando à sobriedade, me peguei chorando muito e questionando às minhas amigas o por quê de uma única mulher não ser suficiente para um homem, por quê eles têm sempre que desejar alguma outra, algo a mais, por quê eles não reconhecem e nem correspondem a pequenos e simples atos cotidianos que representam o mais puro sentimento que esse mundo já ouviu falar: o amor.

Eu não sabia absolutamente nada sobre amor ou amar, mas sentia aquele sentimento, que até hoje não sei classificar, com muita intensidade, com muita verdade, mas, infelizmente, com pouca sensatez. Com os poucos recursos que eu tinha, longe de casa, em um país frio e distante, fiz o melhor de mim por ele, o ajudei emocionalmente e financeiramente. Cuidei dele, como se sem ele, eu já não pudesse ser, como se ele fosse parte de mim desde o início da minha existência e como se assim fosse ser para sempre.

No auge do meu desabafo, uma das meninas resolveu ir comprar uma água para tentar me acalmar. Aquele mesmo senhor, quieto, tirou de um bolso um bloco de cartas de tarô e do outro um maço de cigarros. Muito educadamente já foi logo se desculpando por se intrometer na conversa e disse: -Você fuma, minha querida? - Oferecendo-me um cigarro. Sem me deixar responder, ele completou: – Mesmo que não, pegue um, acenda e complete esse seu intenso momento de desgosto pela vida.

Ele então nos mostra uma primeira carta: - Está vendo essa carta? Nela aparecem duas jovens tristes, sentadas lado a lado, uma chora muito, a outra se sente na obrigação de ser forte, para não desabar como a outra e tenta desesperadamente buscar respostas que curem a dor de ambas, enquanto a que chora, já não vê esperanças.

Logo, mostra a segunda carta: - Nessa aqui, vemos o rosto de uma única jovem, onde revela-se duas faces da vida, a alegria, representada pelo seu sorriso e a tristeza, representada pelo seu choro. Toda a angústia reprimida dessa jovem, que não é recente, agora se liberta, inunda seu corpo, sua alma, sua mente.

Antes de sabermos o que a terceira carta nos prometia, Bia volta com uma garrafa de água e uma barra de chocolate e então, sem entender nada, ela se junta a nós e o escuta: - Essa é a última carta que eu tenho para mostrar a vocês. Nela temos um casal apático, separados pelo simples fato de nada uni-los fisicamente, porém juntos em seus corações e em seus pensamentos.

Como se não bastasse, ele complementa, olhando bem fundo nos meus olhos: - Você é muito egoísta, sabia? Você não pode querer mudar as pessoas de acordo com suas vontades. Se ele, sendo do jeito que é, não te completa, não te faz feliz, então é porque não é ele, largue-o, vá atrás de outra coisa para ocupar essa sua mente ociosa. Você tem que parar de querer cuidar dele pra justificar o fato de você não querer cuidar de você mesma. Não quero que você pense que é a única a ter esse tipo de comportamento, é, inclusive, perfeitamente normal você não saber o que quer da vida aos vinte e poucos anos, eu tenho mais de sessenta e ainda não sei...

Naquele momento, compulsivamente, traguei por quatro ou cinco vezes seguidas o cigarro que ele havia me dado. Como era possível ele dizer aquilo tudo com tanta propriedade, como se me conhecesse há anos. De fato, por alguma razão, que hoje acredito ser maior do que qualquer um de nós, ele sabia coisas sobre mim e ele estava ali, naquele banco, apenas me esperando. Talvez ele tenha passado o dia todo ali, esperando àquele para o qual ele deveria dividir, com tanta sabedoria e maestria, os seus conhecimentos.

Sem me deixar tomar um gole de água entre um trago e outro, ele continuou ininterruptamente: - Você tem que preencher esse vazio que há dentro de você com coisas que sejam verdadeiramente suas, com aquilo, que seja material ou não, irá alimentar você, em todos os sentidos. Não queira preencher esse vazio de um dia para outro, projetando em um alguém, aquilo que você deseja para você, mas que não é forte o suficiente ainda para fazê-lo. Não tenha pressa, ainda não é a hora.
Ele parou e naquele momento, o silêncio parecia ainda mais sepulcral. Levantou-se, acendeu um cigarro, olhou no relógio e finalizou seu discurso arrasador: - Desculpe-me novamente por ter interrompido a conversa de vocês, estou atrasado, preciso ir.

Como que em um piscar de olhos, ele se perdeu naquele início de noite. Nos olhamos e em choque olhamos em sua direção, só para termos certeza de que aquilo havia sido real. Johanna nos perguntou se também havíamos visto e ouvido aquilo tudo e sem dizer nenhuma palavra, apenas dissemos que sim com a cabeça.

Quando voltei para casa, ainda estava me sentindo desconfortável depois de tantos acontecimentos tão intensos em um único dia e resolvi ir direto para a minha cama. Obviamente, Romain sentiu minha falta ao ver as meninas chegarem e eu não e imediatamente foi em direção ao meu quarto. Ele é completamente cético para esse tipo de coisa, mas mesmo assim, se surpreendeu com a sucessão de adivinhações que o velho havia feito e com a forma rude, mas ao mesmo tempo tão sincera com a qual ele falou comigo. Sem dizer se concordava ou não, ele se acomodou junto a mim na apertada cama de solteiro, pediu para dormir ali comigo, me deu um beijo de boa noite e me abraçando, pegou no sono.

Confesso que esse fato não mudou totalmente as minhas atitudes, eu continuei insistindo nos meus erros, assim como Romain, Bia e Johanna, mas hoje que estou longe de toda essa realidade que me rondou por oito meses, me vejo perdida, completamente sozinha e avulsa nessa imensidão. Quero mudar a minha vida, quero engolir o mundo, quero dançar, cantar e interpretar a minha peça teatral, quero ser protagonista única e exclusiva da minha vida. Tenho sede, tenho fome e tenho frio. Meus sentimentos estão tão mais a flor da pele que eles se tornaram físicos, representados, principalmente, em dor. Sabe aquela dor no coração? Aquela sensação de ter um buraco no peito que nos faz respirar fundo, na tentativa de fazer aquilo passar.

Esse sentimento me acompanha diariamente e às vezes ele é tão forte que me derruba, me faz passar o dia em casa, sem tirar o pijama, me faz cometer erros grotescos com pessoas tão puramente amadas por mim. Hoje sei o que é o vazio ao qual o velho se referia, ainda não sei como preenchê-lo, mas continuo sem descansar, errando e dando um passo de cada vez, sozinha, comigo mesma.

Ao escrever me dou conta de que talvez aquele velho tenha passado a vida inteira sendo vazio, esperando algo ou alguém que o preenchesse e que talvez esse tenha sido eu e o meu pranto de amor mal-correspondido e mal-interpretado. O vazio dentro de mim engrandece quando penso que posso um dia ser a velha, quieta, sentada em um banco, apenas esperando.

Onde estou?

2010-10-06T20:10:00.003-03:00

Hoje me dei conta de que tenho passado os últimos dias da minha vida esperando você chegar. Você? Eu? Quem? Não importa. O que importa é a espera. A espera pelo inesperado, a espera pelo desconhecido. Escutando uma boa música escrevo aqui meu desabafo, meu apelo, minha carta de amor, meu pranto. Por onde você anda? Sinto sua falta! Como é possível senti-la se eu nem te conheço e talvez nem venha a conhecer? Uma vez me disseram que eu deveria aguardar sua chegada e cá estou. Uma ansiedade me consome, uma aflição no peito me corroe. Quem é você afinal? Um dia vou receber as respostas para essas perguntas que agora te faço? Quando você vem? Vem acompanhado? Enquanto você não chega e nem dá sinal de vida, eu fico aqui, tomando uma taça de vinho tinto, comendo uma torta de amora e ouvindo Nora Jones. Estranho, de repente, você me parece familiar, meu coração se aquieta. Acho que escrever saceia a minha ansiedade. Confesso que não sei direito o que estou escrevendo, talvez seja tudo asneira, caso isso lhe pareça, encerre por aqui sua leitura, eu te suplico.

Você ainda está aí? Que bom! Devo ter vocação para escritora então. Aliás, eu adoro escrever, mas você tem me consumido de tal forma que não tenho tido tempo e nem vontade de fazer algo que não seja te esperar. Parece que estive presa em uma bolha que só estourou agora, quando eu estava prestes a ficar sem ar. Ufa! Posso enfim respirar. Eu costumava ser mais divertida, saía para beber, dançar, beijar na boca, mas nada disso me satisfaz mais. Eu sei o que eu preciso, o que eu quero. Quero uma única dose de um amante insaciável, uma cidade nova para explorar, uma música romântica para dançar, uma amiga leal e uma boa cama coberta por lençóis de algodão egípcio e travesseiros de pena de ganso. Estou sonhando demais? Será que isso tudo é um sonho? Será que você é apenas fruto da minha imaginação? Se isso for verdade ,você nunca virá e eu continuarei te esperando até acordar. Olá? Tem alguém aí que possa me beliscar para que eu desperte? Não? Tudo bem, acho que entendi. A bolha que me mantinha presa é a realidade e a liberdade é o que estou vivendo agora, enquanto penso em você. É isso? Matei a charada? Está ficando frio e escuro aqui, estou com medo, não quero mais escrever.

Escrito por Beatriz Clemente

Um pouco do que eu faço na faculdade

2010-10-06T20:07:00.002-03:00

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A baleia de ouro

2010-04-29T22:20:00.003-03:00

Ele é incrivelmente lindo, o meu filho, Vittório. É tão bom vê-lo assim, dormindo em seu leito, sereno como o tom de azul pintado nas paredes deste velho quarto. Valentina se aproxima, a ciumenta e protetora irmã mais velha, linda também, linda e valente, como o próprio nome já diz, minha melhor amiga, minha companheira fiel. Ela fica na ponta dos pés, avista o irmão no berço, acaricia seu rosto, beija-lhe a testa e sai do quarto catarolando. Ele dorme, ressona, deixa escorrer uma baba no canto direito da pequena boca rosada. Eu desabo no chão e choro.

Há pouco mais de um mês, eu vivia um conto de fadas em Bellinzona, a fria e pacata capital suiça do cantão italiano. Acostumada com o calor e a hospitalidade brasileira, me apaixonei pelo ítalo-suiço mais charmoso que eu ja conheci, Raoul. Nos conhecemos em uma viagem de trem que fazíamos a trabalho, saindo de Paris em direção à Genebra. Eu parei de trabalhar para cuidar da nossa morada, da nossa família, como pedem os bons e antiquados costumes da pequena comuna. Em seis anos de casamento, tivemos dois filhos e uma única briga. Para ser sincera, não chegou a ser uma briga, ele apenas olhou para mim, olhou para a minha barriga grande devido aos oito meses de gestação e disse: “Eu não te amo mais”.
Que tipo de homem fala isso para uma mulher que carrega um filho seu no ventre? Aquilo doeu mais do que uma contração. Baixei a cabeça, senti uma lágrima escorrer, levei a mão ao rosto tentando escondê-la. Depois de um breve silêncio, ele continuou: “Estou indo embora”. Eu não podia suportar, me sentei na grande mesa da sala de jantar e olhei para ele uma última vez. Ele insistiu: “Eu me apaixo…”, eu o interrompi bruptamente: “Não fale nada, por favor”. Me levantei e subi as escadas em direção ao meu quarto.

Ele não dormiu ao meu lado naquela noite e nem em nenhuma outra. Na manhã seguinte, eu preparava os últimos detalhes do café da manhã quando Raoul apareceu na cozinha. Me abraçou por trás, como se nada tivesse acontecido, tocou a minha barriga, beijou minha nuca e roubou um pedaço do pão quente recém tirado do forno. Sentou – se na ponta da mesa e como de costume, leu o caderno de economia do jornal, enquanto tomava um xícara de café. Valentina logo chegou, ainda um pouco sonolenta, de pantufas, com a cara amassada de quem acabou de acordar. Sentou-se na mesma cadeira de sempre, à minha frente, ao lado de Raoul e tomou em poucos goles o leite quente com achocolatado. Foi uma manhã silenciosa. Raoul deu um abraço bastante afetuoso em Valentina, como quem se despede, encostou seus lábios nos meus, beijando-me de leve, mais uma vez pôs as mãos na minha barriga e saiu para trabalhar.

Peguei Valentina pelas mãos e, passando por todos os cômodos, recolhi os nossos pertences, não todos, apenas os mais importantes. Juntei tudo na grande cama de casal, ou melhor, na cama de um ex-casal e acomodei tudo nas malas Louis Vuitton. Passei uma última vez por todos os cômodos da casa, parei em frente à lareira da sala de leitura, havia um porta-retrato que se destacava mais do que os demais, uma foto de nós quatro na última festa em que fomos juntos, peguei e o encaixei na minha bagagem de mão. Já no taxi fui em direção ao aeroporto e fiquei estática em frente ao grande painel de possíveis destinos.

Eu não tinha para onde ir, não conhecia ninguém que pudesse me acolher naquele momento. Não queria voltar para o Brasil, para a casa dos meus pais com dois filhos nos braços e um casamento destruído por uma menina de dezenove anos que meu marido conhecera em um acidente de trânsito. Vi que havia um vôo para Positano, uma pequena cidade litorânea italiana, localizada na província de Salerno. Esse era o caminho para o meu renascimento. Sorri para minha filha, que não entendeu absolutamente nada, apenas retribuiu o sorriso e seguimos em direção ao salão de embarque. O avião era pequeno, parecia apertado e o serviço era precário. Indo de uma pequena cidade suíça para outra, menor ainda, na Itália, não dava para exigir grandes coisas.

Depois de algumas poucas horas de vôo, aterrisei na bela Positano, o lugar era paradisíaco. Peguei um táxi e resolvi me hospedar em uma pousada que uma aeromoça me recomendou. A pousada era bem rústica, tinha enfeites marinhos por toda a parte e o melhor de tudo, tinha o mar mediterrâneo ao meus pés. O sol refletido no mar era tão intenso que chegava a doer os olhos. Acomodei as bagagens em um quarto simples, com duas camas de solteiro e resolvi levar Valentina para um passeio.

Tomamos um sorvete na praça e depois continuamos caminhando pelas estreitas ruas de paralelepípedo. Passei por uma imobiliária e cogitei a ideia de cometer uma loucura. Havia casas de todos os tipos à venda, das mais sofisticadas e modernas às mais antigas. Optei pelas antigas, é claro. Subi e desci as ladeiras visitando todas as casas, acompanhada de uma simpática corretora de imóveis. Ouvi histórias lindas de amor, de perda, contadas pelos mais antigos moradores da cidade. Avistei de longe a vila “Balena in oro”, baleia de ouro em português. O morador, um senhor ranzinza chamado Andrea Capellari, abriu as portas do casarão e sem fazer muita questão de ser simpático disse logo o seu preço. Confesso que estava um pouco fora do meu orçamento, mas bati o martelo mesmo assim.

Na manhã seguinte, Pietra, a corretora, me acompanhou novamente até o casarão. Dessa vez, fui com toda a bagagem, fui para ficar. O velho estava tão desesperado para sair da casa que deixou praticamente toda a mobília, o que eu, particularmente, achei ótimo. Valentina logo correu, subiu as escadarias e escolheu o seu quarto. A casa era bem grande, tinha 4 quartos, salas para todas as ocasiões e uma cozinha muito velha e suja. Havia uma roseira no grande jardim, com bancos e mesinhas espalhadas.

Pietra se tornou uma grande amiga. Me ajudou a ajeitar cada detalhe da casa, me levou nas melhores e mais baratas lojas de decoração, indicou os mais competentes pedreiros para me darem uma mãozinha na reforma da cozinha, me divertiu pintando as paredes e me incentivou a voltar a fazer coisas que eu gostava de fazer, mas que o casamento havia me feito abdicar, como jardinagem, cozinhar, escrever, enfim, coisas para mim. Finalmente eu estava tendo um tempo só para mim. Em pouco tempo e meu final nada feliz se tornou famoso na vizinhança e todos vinham à minha casa para descobrir um pouco mais sobre mim com a desculpa de admirar meu novo jardim ou apreciar algum prato diferente que eu havia inventado.

Em um domingo de sol, aproximadamente um mês depois da mudança, resolvi mandar notícias para Raoul, afinal, ele ainda era o pai dos meus filhos e eu, aparentemente, já havia superado o fim do casamento. Escrevi em uma breve carta que estávamos bem e que o bebê ainda não havia nascido. Avisei onde estava vivendo e por fim, me desculpei por ter partido e ter ficado tanto tempo sem dar sinal de vida. Enviei para o escritório dele e sinceramente, não estava ansiosa por uma resposta.
Assim que voltei do correio com Valentina, ela saiu correndo em direção à maçieira e começou a dar gritos de euforia: “Mamãe, tem um filhote de maçã bem aqui nessa árvore, vem aqui perto para ver também”. Aquilo foi muito emocionante, era o primeiro fruto que nascia naquele jardim. Mesmo com um barrigão, Valentina e eu nos abraçamos e começamos a pular juntas. De repente, comecei a sentir fortes dores e pontadas na barriga, eu já havia sentido aquilo uma vez, era ele, Vittório. Com muita calma, comecei a respirar fundo e pedi para Valentina chamar alguém que pudesse me ajudar.

Fiquei sentada no banco em frente à maçieira aguardando. Valentina voltou com um estranho, mas um estranho muito bonito, diga-se de passagem. O nome dele era Matteo e ele era neto da minha vizinha, Dona Ninna. Era dono de um corpo escultural, moreno, olhos azuis, com um charme bastante peculiar dos italianos. Com muita delicadeza ele me pegou no colo, me pôs no banco de trás do seu carro conversível e me levou em direção a casa da parteira de Positano, contrariando a minha vontade. O hospital mais próximo ficava em Salerno, a alguns quilômetros dali.

Vittório veio ao mundo com pressa, sem causar muita dor, para o meu alívio. A parteira foi maravilhosa, atenciosa e muito eficiente. Matteo esteve ao meu lado o tempo todo, assitiu ao parto e cuidou de Valentina enquanto eu descansava um pouco. Poucas horas após o nascimento de Vittório eu já estava em casa, de repouso absoluto. Pietra foi a primeira visita, seguida de toda a vizinhança que aguardava, ansiosamente o nascimento do meu bebê. Fiquei três dias na cama, até que pude, aos poucos, voltar às minhas atividades diárias.

E agora, olhando para Vittório ainda no berço, após reviver todos esses acontecimentos, penso o quanto é bom poder recomeçar a minha vida. O som da campainha me desperta, é Dona Ninna chegando para um chá. Enquanto esperamos a água ferver, aproveito a oportunidade para agradecer ao cuidado que Matteo teve comigo no dia do nascimento de Vittório. Dona Ninna, também aproveitando a oportunidade, disse que seu neto havia se encantado comigo, o que me deixou sem jeito. Sem cerimônia, Dona Ninna começa a falar sobre Matteo e conta-me sobre um pouco sobre sua vida.

Após uma separação dolorosa, Matteo voltara a Positano para se recuperar e ajudar seu avô a cuidar do velho bar à beira da praia. O que me fascina nisso tudo é pensar que vivemos uma história parecida e que nesse momento nossas se uniram por um fato inusitado. Depois de uma tarde de muita conversa, chás e biscoitos, Dona Ninna se prepara para ir embora, deixando um presente para Vittório. Agradeço e aproveito para mandar lembranças para Matteo e convidá-lo para vir nos visitar quando quiser.

No início da noite, recebo mais uma visita, é Matteo. Eu o convido para provar o risotto que eu acabara de fazer, acompanhado de uma taça de vinho branco. Ele aceita o convite e logo se acomoda na sala de estar. Conversamos muito, sobre diversos assuntos. Após o jantar, ele se despede das crianças, que já estavam dormindo e segue em direção à porta. Me beija o rosto e diz “Até amanhã ” .

Plástico e bolha

2010-04-25T01:33:00.006-03:00

Preto e tons pastéis. Jóias douradas, pérolas. Cabelos longos. Champagne para comemorar, vinho tinto antes do jantar. Marido ausente, filhos, babás. Carro blindado.

Brilho e arco-íris. Acessórios extravagantes. Cabelos repicados. Vodka para se embebedar, whisky com água de coco para amenizar. Ex-marido, filhos jovens idosos. Carro sport.

Vermelho, sexo e paixão. Solitário na mão direita. Cabelos tingidos. Dry Martini, Cosmopolitan ou Tequila (tanto faz). Solteira sim, sozinha jamais, filhos nem pensar. Carro conversível.

Escrito por: Beatriz Clemente

Os meninos da minha Vila

2010-04-16T20:31:00.019-03:00

Futebol é coisa de homem? Quem falou? Aqui em casa não tem essa, não. Maria chuteira? Jamais. Boleira? Não muito. Torcedora fanática? Com muito orgulho. Por que? Lembranças.

Com menos de dois anos de idade tive meu primeiro contato com o futebol. Papai assistia ao clássico Santos e Corinthians, eu estava no carrinho, posicionada à esquerda do grande sofá preto de couro da sala de estar. Mamãe lia algum livro na suíte. Só precisávamos de um gol para estarmos na final do campeonato regional, o empate levava para os pênaltis. O primeiro tempo acabou: Santos 0 X Corinthians 0. Tensão, xingamentos. O placar permaneceu 0 a 0 durante todo o segundo tempo, bem, quase todo... Aos 46 minutos, sim, nos acréscimos, falta para o alvinegro praiano. Suor frio escorrendo nas mãos. Jogada ensaiada, o meia bate no canto esquerdo da bola que passa raspando pela cabeça do zagueiro. Gol! Gol! Goooool...Papai, nostalgicamente lembra de Pelé e pula dando um soco no ar para comemorar. O lustre pendurado balança, estoura, estilhaça e aterriza certeiro sobre o meu carrinho. Susto, choro de bebê. Lábio cortado, sangue, cicatriz.

Dez anos mais tarde, a segunda lembrança. Segundo jogo da final do campeonato brasileiro. Mais uma vez o clássico: Santos X Corinthians. Domingo comum, café da manhã com pães e frutas. Papai sentou-se na ponta da mesa, com o jornal aberto no caderno de esportes. Surpresa: três ingressos para assistir ao grande jogo no Morumbi. Saímos cedo, almoçamos em uma padaria próxima ao estádio e logo estávamos lá, no meio da torcida. Arquibancadas e numeradas completamente lotadas. Diego logo saiu machucado. Pedaladas de Robinho. Gol! Gol! Goooool...Corinthians faz 1, 2. Elano empata 4 minutos depois. Estávamos na briga ainda. Léo, o pequeno gigante da lateral vira o jogo para o peixe nos 47 do segundo tempo. Gol! Gol! Gooool...Santos campeão brasileiro de 2002 com um time digno de seleção.

Demorou oito anos para eu conseguir torcer com a mesma vontade novamente. Nesses anos que passaram o Santos permaneceu lá, no topo. Ganhou títulos estaduais e até outro campeonato nacional, mas não com o mesmo brilho. O xerife Dorival Junior chegou sem grandes alardes. Os meninos surgiram aos poucos, surgiram para trazer água, flores, risos e alegrias para a estiagem do velho oeste praieiro. Do goleiro ao atacante, todas as posições tem um pouco do sangue jovem correndo nas veias, seja titular ou reserva. De goleada em goleada, os moleques foram conquistando não só os santistas, mas também aqueles que torcem e vibram com o futebol arte. Eles dançam, têm gingado, comemoram. Driblam, passam, chutam. A bola é sua melhor amiga, principalmente quando está junto à rede. Gol! Gol! Gooool...1,2,3...7,8,9, o locutor cansou de tanto gritar.

Vamos meninos da Vila, meninos da minha Vila, continuem com o seu futebol que faz encantar. Façam mais gols, mais danças. Façam-me sorrir mais, façam-me perder a voz, perder o sono em um fim de tarde de domingo. Façam-me chorar de emoção, façam com que o nosso Santos seja mais uma vez, campeão.

Escrito por: Beatriz Clemente

LIGHT PAINTING

2010-04-15T22:17:00.006-03:00

FOTOS TIRADAS POR BEATRIZ CLEMENTE, FLÁVIA ROCHA E ROSSIANE ANTÚNEZ

ALGUÉM EM ALGUM LUGAR

2010-04-15T22:11:00.007-03:00

FOTOS TIRADAS POR BEATRIZ CLEMENTE, FLÁVIA ROCHA, ROSSIANE ANTÚNEZ

O lobo mau é o cara

2010-04-15T18:59:00.003-03:00

Acho muito engraçado quem critica a figura do nosso presidente da república. Na verdade, respeito todas as críticas, mas se tem uma coisa que eu não engulo é alguém que julga o crescimento , o desenvolvimento do país e o desempenho do Lula baseado na história dessa grande figura. Um país com tanta pobreza e desigualdade, que tem como líder um dos maiores exemplos de superação, simplesmente torna seu histórico algo negativo, vergonhoso, jogando tudo no chão, pisando em cima e cuspindo para finalizar.

Um homem humilde, pobre e a princípio ignorante, cresce, trabalha e mais do que isso, se destaca no trabalho, atinge tanto metalúrgicos como professores, pessoas que, em teoria, são símbolos de estudo, sabedoria e esclarecimento, se torna presidente depois de anos de luta contra governos elitistas e quando chega lá, supera esses governos, faz o Brasil crescer economicamente, aparecer no cenário internacional, ainda por cima bem na fita, eleva os números da classe média, deixa os ricos ainda mais ricos, é desvalorizado e tem sua imagem denegrida em escolas e rodas de amigos em qualquer botequim.

Muitos, principalmente aqueles que por serem mais ricos e potenciais formadores de opinião, deveriam dar impotância aos feitos políticos, econômicos e sociais do governo, se prendem ao esteriótipo inverso apresentado pelo presidente Lula, o de lobo mau, barbudo e barrigudo. Seria algo ameaçador para a elite pensante brasileira? Seria um princípio de revolução, ascenção da pobreza? É uma afronta para os grandes doutores do país, aqueles que se julgam tão superiores pelo pedaço de papel que chamam de diploma ou pelo número de zeros em suas contas bancárias.

A população "crítica" acredita piamente que é necessário um diploma para estar apto para tal. Em outras palavras, todo o aprendizado de Lula e seus companheiros trabalhadores de nada vale? Todas as porradasda polícia e da vida não acrescentam absolutamente nada na vida de um ser humano?

Admiro o presidente Lula e mais do que isso, acredito nele. Olho para ele não como uma petista, esquerdista ou qualquer coisa do tipo, mas sim como uma jovem cidadã, que ainda está formando algum ideal político, que enxerga num grande líder político, uma grande pessoa.

Escrito por: Beatriz Clemente

O ritual

2010-04-02T18:46:00.000-03:00

Saio do banho e escolho o figurino certo para o frio que faz lá fora: Meia calça preta fio 80, vestido preto na altura do joelhos, sapatos de salto fino preto também, um sobretudo branco e uma pequena bolsa vermelha. Colar de pérolas combinando com os brincos e os longos cabelos castanhos presos a uma fivela. Maquiagem leve, dando destaque para os meus olhos também castanhos e um batom vermelho bem contornado.

Vou caminhando lentamente pela grande avenida, deixando o vento gelado bater em meu rosto, sentindo na pele a sensação de liberdade trazida pela solidão e sinceramente, não me incomodo nenhum pouco com isso. É impossível se sentir sozinho, seja qual for a idade, sexo, religião, estado civil, todos esperam alguma coisa de um sábado a noite. Eu, em particular, estava ansiosa por uma sala de cinema lotada e um bom filme na grande tela.

O filme começa assim que eu chego na bilheteria para comprar o ingresso. A cada semana é uma fila diferente, com algumas figuras repetidas, marcantes, mas ainda assim, uma fila diferente. Escolho estrategicamente a poltrona M16, que me dá uma boa panorâmica da sala, tendo na minha frente não só a telona centralizada como também grande parte dos espectadores.

Todos vão se posicionando: Os casais procuram o fundo e os cantos da sala, provavelmente para evitarem o constrangimento de serem descobertos. Os amigos se amontoam sempre no meio, para não correrem o risco de não serem notados. Os solitários, como eu, porém não tão fiéis ao rito, escolhem as pontas ou as fileiras laterais, para que ninguém os veja sozinhos em uma noite de sábado.

Em questão de minutos, as luzes começam a se apagar. Ouço o som do projetor sendo ligado e como num passe de mágica, a imagem aparece no grande pano branco. Alguns, mais arruaçeiros, dão gritos agudos, na tentativa de serem engraçados, os mais conservadores fazem um longo "Shhh" como protesto. Após algumas risadas, rapidamente, todos se acalmam e se concentram no trailer.

O filme começa, os enamorados se aproximam, como quem se uni e se prepara para uma longa jornada. Eu, cruzo as pernas e entrelaço as minhas próprias mãos, sendo essa, talvez, a forma mais adequada de me proteger do desconhecido. No decorrer do filme observo as reações alheias. Alguns já não prestam mais atenção alguma, se beijam, dormem. Outros, que pretendiam de fato prestigiar a sétima arte, se distraem com um celular que tocava sem parar, cujo dono demorou para perceber que não o havia desligado. Novamente os conservadores demonstram certa irritação e emitem algum tipo de som bastante peculiar, difícil de se reproduzir.

Nos momentos engraçados, há sempre quem solta uma gargalhada e logo a interrompe, embaraçado. Há também aqueles que riem para que os outros riam da sua risada e há, ainda, quem ria discretamente, sem emitir nenhum barulho sequer, com vergonha de ter achado algo, muitas vezes tolo, engraçado. Nos momentos de tensão, logo identifico os ansiosos, eles se deslocam levemente para a frente, se desgrudando da poltrona, mantendo a boca entreaberta e os olhos quase sem piscar. Os medrosos se encolhem, alguns chegam inclusive a esconder rosto. Os valentões encaram qualquer coisa de peito aberto e as vezes até riem, tentando esconder o nervosismo.

Quando o final feliz se aproxima, todos parecem aliviados, já esboçando até um sorriso. E como quem acorda de um sonho, as luzes se acendem e eu me volto para mim mesma. Rodeada de estranhos, porém tão bem acompanhada. Quando vou ao cinema, conheço uma pequena parte de mim, que eu não conhecia antes. Roubo um pouco de cada um que está vivenciando aquilo comigo e assim vou montando todas as peças do meu quebra-cabeça, vou me completando.

Escrito por: Beatriz Clemente

Resenha crítica do filme Bicho de 7 cabeças

2010-03-14T18:08:00.000-03:00

Uma sinopse muito resumida e humilde do filme Bicho de 7 cabeças: Neto, personagem de Rodrigo Santoro, vive o drama de ter sido internado em um hospital psiquiátrico por seu pai, que o julga e o rejeita pelo seu possível vício em maconha. Entre internações e tentativas de se reestabelecer e reintegrar à sociedade, Neto passa por diversas situações, convivendo no seu dia-a-dia com o preconceito, os medos, as inseguraças e as sequelas causadas pelos intensos e absurdos tratamentos utilizados na tentativa de ser “salvo”.

“O buraco do espelho está fechado, agora eu tenho que ficar aqui. Com um olho aberto, o outro acordado, no lado de lá onde eu caí.” - O espelho citado no trecho, simboliza a busca dos internos pelo seu próprio eu. Excluídos e marginalizados, sentem uma intensa dificuldade de se aceitar, não conseguem se enxergar. Mesmo havendo a possibilidade de se enxergar (olho acordado) e não apenas se ver (olho aberto), algo os prende a uma realidade que não lhes pertence.

Essa realidade, vivida no hospital, é tratada como o lado de lá, pois ao mesmo tempo que os incluem em um contexto, não lhes permite nenhum tipo de escolha, nem liberdade, nem direito como indivíduo, diferente daquele ideal de sociedade que encontramos na maioria dos países que acreditam na democracia atualmente.

“Pro lado de cá, não tem acesso, mesmo que me chamem pelo nome, mesmo que admitam meu regresso. Toda vez que eu vou, a porta some, a janela some na parede. A palavra, de água, se dissolve…” – Pro lado de cá, representando a sociedade livre por detrás dos muros do hospital, não dá espaço para alguém que por algum motivo, algum dia, foi excluído.

Todos aqueles que não se encaixam aos moldes daquela mesma sociedade democrática que deveria prezar pela liberdade, pelo culto às diferenças e pela justiça, e que, a partir do momento em que determina moldes, deixam de praticar tudo aquilo que a conduziu ao seu estado atual, são automaticamente marginalizados, caem facilmente no esquecimento. Assim como tudo, as relações humanas, o respeito pelo outro, o respeito pelo espaço do outro, saíram de moda muito rapidamente, se tornaram “cafona”, descartáveis.

Em uma cena no hospital psquiátrico, um “velho louco” entrega a Neto um gorro e diz: “É pra agasalhar aqui.” , apontando para a cabeça. A intenção do velho não é simplesmente proteger o jovem de um resfriado ou algo do tipo, mas sim proteger a cabeça dele, a mente, os pensamentos e os sonhos, mantê-lo fértil e são, protegê-lo não só daquela realidade enlouquecedora vivida naquele hospital, ou dos “loucos”que convivem com eles, mas também da nossa sociedade, cruel, massante, que não permite o erro e nem aceita o pedido de perdão, mas que julga, aponta o dedo e despreza quem mais deveria ter o suporte para ser reinserido. Somos parte de um grande todo, somos iguais, temos qualidades, erramos e exercendo aquilo que seria o ideal de direito, liberdade e justiça, poderíamos viver em um lugar onde não precisaríamos fingir tanto.

Escrito por: Beatriz Clemente

Fotos aleatórias na ESPM

2010-02-25T20:38:00.000-03:00

Paródia da música Construção de Chico Buarque

2010-02-23T21:18:00.000-03:00

DESCONSTRUÇÃO - O dia-a-dia de um publicitário.
.
Criou daquela vez como se fosse a última.
Fez cada job seu como se fosse o único.
Pensou o dia inteiro e ficou o máximo.
Mandou pro atendimento num e-mail tímido.
.
Teve que refazer como se fosse máquina.
A campanha reprovada com argumentos sórdidos.
Criou mais uma vez outros roteiros mágicos.
Esperou aprovação como se fosse lógico.
.
O cliente não gostou e aconteceu o trágico:
pediu pra refazer como se fosse um príncipe.
Tentou reagir mas se sentiu estático.
Pensou mais uma vez no concurso público.
.
E virou a noite inteira parecendo um bêbado.
Comeu pizza de novo e ficou mais flácido.
Bebeu a noite inteira cafezinhos básicos.
Saiu de manhazinha se sentindo estúpido.
E ainda teve que voltar pra terminar no sábado.

Texto retirado do Blog da Agência São Jorge.

Dourado é o novo preto!

2010-02-11T21:56:00.001-02:00

Há pouco mais de um mês, entrou no ar, na Rede Globo, o BBB10. Pedro Bial, sempre cheio de expectativas e pretensões, aumenta o nosso apetite e nos deixa sedentos para ver o circo pegar fogo, para ver todos os participantes alucinados se atracarem pela disputa por 1,5milhão de reais na colônia de férias Big Brother Brasil.

Boninho e companhia se superaram nessa última edição do programa. A mistura é tanta, que o reality show, que nunca foi nenhum primor em cultura ou inteligência, está parecendo uma grande salada mista do entretenimento inútil e superficial do país. Tem “brother” pra todos os gostos, mas um deles em especial, tem roubado a cena: Não, não é o Serginho…É Marcelo Dourado, a bola, ou melhor, o bolado da vez.

Depois de uma participação relâmpago e conturbada no BBB4, com direito a brigas e romances, Dourado voltou bastante contente. De repente, o lutador, que nesses 6 anos teve até passagem pela polícia por porte de ecstasy, passou de badboy a bom moço arrependido. Não que eu não acredite na bondade de Dourado, mas o queridinho da vez não é nenhum exemplo de boa educação, pelo contrário, se mostra bastante preconceituoso e machista.

A aprovação do público com relação ao rapaz é uma prova do poder de persuasão que a Rede Globo tem sobre a população brasileira. A produção do programa conseguiu transformá-lo num forte candidato a ser o novo milionário vencedor. A edição do programa é meticulosa, faz dos participantes o que bem entende, tornando-os personagens fundamentais de uma história que tem mais potencial do que qualquer best-seller.

Levando-se em consideração o nome do programa, não posso deixar de citar o livro “1984” de George Orwell. Resumindo bem rapidamente, um país é vigiado por um Grande Irmão, que regra a vida das pessoas e as torna robôs humanos, pessoas que são estrategicamente programadas para se relacionarem, baseadas em uma ética e moral imposta e sem direito algum de confronto.

Todos que estão do lado de fora da casa, no “mundo real”, como dizem os participantes e o apresentador do programa, se tornam reféns desse Grande Irmão, pois onde quer que se vá, elevador, boteco, academia ou até mesmo à cantina do Seu João, a pauta do dia é sempre a prova do líder, a festa da semana ou a formação do paredão. Como boa estudante de comunicação, confesso que não perco um episódio do reality e a edição da TV aberta deixa sempre um gostinho de quero mais, sorte de quem tem o pay-per-view.

Escrito por: Beatriz Clemente

A praia

2010-01-12T20:48:00.000-02:00

Eu cheguei lá, meu porto seguro.
Entre muito sol e coqueiros vivi minha vida, momentos inesquecíveis, conheci pessoas, deixei um pouco de mim na vida dessas pessoas.
Me bronzeei, tomei água de coco, tomei chuva, tomei sorvete.
Dei muita risada, chorei um pouco também.
Ouvi música, bebi cerveja, fiz uma fogueira, um luau, uma caipirinha.
Dormi quando amanhecia, dancei, pulei, relaxei.
Esqueci de tudo, do mundo, dos outros, de mim.
Me deixei levar pelo desconhecido, me apaixonei pelo inusitado e voltei.
Voltei com a promessa de não demorar a retornar.
Voltei querendo ficar.

Escrito por: Beatriz Clemente

É natal!

2009-12-24T03:17:00.000-02:00

A casa está vazia.
O pinheiro está menos verde do que de costume, com tons avermelhados e dourados. Alguns embrulhos prateados, dourados, vermelhos, verdes, estão envoltos na grande árvore, a família.
A mesa de jantar, repleta de pães, carnes, copos de plástico para os primos mais novos e taças de cristal para o brinde. Na geladeira o doce de nozes, o pavê de limão, o brigadeirão.
A campainha toca, é a tia, sacolas e comidas.
A campainha toca outra vez, é a tia, mais sacolas e comidas.
A campainha toca mais duas ou três vezes, mais algumas tias, agora sim, a árvore está completa.
Vovó faz a oração, fala de Deus e do menino Jesus, abençoa os netos, os filhos, as noras.
A tia, dá início ao "tim tim" , as taças erguidas refletem na luz, brilham.
As garrafas de vinho, champagne, whisky se acumulam no canto da mesa.
Os pratos e copos se empilham na pia da cozinha.
A mesa é rapidamente ajeitada pelas mulheres da família, saem os salgados, entram os doces, a parte mais aguardada da noite.
Alguns, menos jeitosos, raspam a colher no fundo da taça de sobremesa, outros fazem dieta e passam longe das tentações. Há também quem aproveite para fazer promessas, um ano sem comer chocolate, um ano à beira de um ataque de nervos.
Já passa de meia noite, na verdade, já são duas da manhã, os primeiros começam a se despedir e quase que por osmose, a casa está vazia novamente.
"Feliz natal e caso não nos vejamos, feliz ano novo."
É, definitivamente, é natal!

Escrito por: Beatriz Clemente

2009

2009-12-12T14:10:00.000-02:00

Muitas vezes me pego pensando em coisas que tenho vontade de fazer, quero crescer, quero ganhar dinheiro, quero ganhar o mundo. Quero fazer tantas coisas que nem sei por onde começar. Namorar, conhecer pessoas, trabalhar. Viajar, conhecer o mundo, me encontrar.

Sempre que eu entro de férias começo a fazer mil planos e junto com esses planos surgem tantas dúvidas, tantos medos, tantas preocupações.

Mais um ano está acabando, meu primeiro ano de faculdade, meu primeiro ano como maior de idade. Abri minha primeira conta no banco. Aprendi sobre brainstorming, market share, arquétipos, agenda setting, etc. Aprendi a cuidar daquilo que é meu e valorizar o que tenho. Aprendi a amar e respeitar os mais velhos, pois tenho medo de um dia perdê-los. Aprendi sobre política e economia. Aprendi a ganhar e respeitar o perdedor. Aprendi a me cuidar, a me amar. Aprendi a me desprender daquilo que não tem mais importância e de conservar aquilo que quero carregar sempre comigo. Perdi velhos amigos, ganhei alguns novos.

Comecei a escrever um livro, reformei meu quarto, repaginei a minha vida. Vou entrar no próximo ano com o pé direito, essa é minha promessa, essa é minha dívida.

Escrito por: Beatriz Clemente

Velho

2009-12-10T19:41:00.000-02:00

Foto expressionista baseada nas obras de Munch. Outra foto em que há um momento introspectivo e reflexivo.

ps: essa foto foi modificada no Photoshop

Mulher

2009-12-10T19:24:00.000-02:00

Foto expressionista baseada nas obras de Munch. O contraste entre a mulher e a sombra da árvore mostra o contraste entre o homem e a natureza.

ps: essa foto foi modificada no Photoshop

Mendigo

2009-12-10T19:14:00.000-02:00

Foto expressionista, baseada nas obras de Munch. A foto mostra um momento introspectivo do mendigo, ele não olha para o chão, olha para si próprio.

ps: essa foto foi modificada no Photoshop.

Curta - documentário: "UM"

2009-12-10T18:10:00.000-02:00

Vídeo baseado nas obras do diretor Heitor Dhália e na Teoria do existencialismo de Heidegger.

Recado do Joca

2009-11-30T13:53:00.000-02:00

“Em relação a todos os atos de iniciativa e de criação existe uma realidade elementar: no momento em que nos compromissamos, a Providência também se põe em movimento. Todo um fluir de acontecimentos surge a nosso favor. Como resultado da decisão, seguem todas as formas imprevistas de coincidência, encontros e ajuda, que nenhum homem jamais poderia ter sonhado encontrar. Qualquer coisa que você possa fazer ou sonhar, você pode começar. A coragem contém, em si mesma, o poder, o gênio e a magia” (Goethe)

Umbigo

2009-11-26T16:44:00.000-02:00

"Lembro-me de quando me sentava na cadeira de balanço do meu pai e observava as ruas ainda não asfaltadas, os garotos jogando bola e descendo as ladeiras em um carrinho de rolemã. As garotas usavam fitas nos cabelos e sapato boneca. Eu era jovem, o tempo não passava, eu vivia os momentos intensa e eternamente.

Como em um estalar de dedos, envelheci. As crianças, mergulhadas na tecnologia, jogam videogames e vivem relações irreais através de uma tela de computador. Já não há espaço para jogar bola ou andar de carrinho de rolemã, as ruas estão congestionadas, intrafegáveis, impraticáveis. Enquanto tudo isso acontece do lado de fora, eu permaneço aqui, sentado na mesma velha cadeira de balanço, observando tudo da minha janela, torcendo para o tempo passar ainda mais depressa para não presenciar o que está por vir.

Já vivi tudo o que tinha para viver, vi pessoas e coisas invadirem minha vida e de forma imprudente me deixei levar, me deixei ser invadido. Hoje, que estou velho, dedico o pouco tempo que me resta para mim mesmo, observo tudo o que acontece do lado de fora, buscando encontrar algo aqui dentro de mim, buscando me encontrar, buscando algo que me motive a querer ficar."

Escrito por: Beatriz Clemente

Conto da cidade de São Paulo - Corredor

2009-11-24T12:17:00.000-02:00

Entre algumas poucas flores e folhas coloridas estão presentes os gigantescos "edifícios monstros" acinzentados. Enquanto alguns representam a glória, o sucesso, o poder, outros, menos modernos e luxuosos são o reflexo de uma profunda tristeza, tristeza tanta que chega a ser depressiva e dramática.

Os moradores desses prédios são um reflexo dessa situação, ou talvez esses prédios sejam um reflexo deles. percorrendo pelos corredores sombrios, vejo histórias transparecendo nas paredes, vejo risos, choros, gritos e sussurros. Vejo a vida de cada pessoas que por lá passou, percorreu, aconteceu e desapareceu. As paredes, corredores e ruas permanecem, as pessoas passam e deixam um pouco de si e assim a cidade segue seu rumo, entre buzinas, fumaça e paralelepípedos.

Escrito por: Beatriz Clemente

Anúncio - Abraços

2009-11-18T08:30:00.000-02:00

"Eu tenho 7 anos e desde que eu estava na barriga da minha mãe, meu pai fumava. Sabe, eu gosto muito do meu pai, ele é o melhor do mundo!
Sempre que ele chagava do trabalho, eu dava um abraço bem forte nele, mas não gostava do cheiro não, eu ficava tossindo e com coçeira no nariz. Teve um dia que eu tossi tanto que tive de ir ao hospital.
Meu pai finalmente atendeu ao pedido do médico e ao meu, e agora com muito esforço, ele consegue passar um dia inteiro sem fumar e aos sábados, quando a gente aposta corrido no parquinho, ele não pára mais no meio do caminho, ele tem mais fôlego!
Isso foi bom para toda minha família."

Conto interpretado

2009-11-04T14:22:00.001-02:00

Interpretação do conto por Rossiane Antunez:

http://www.rossiantunez.blogspot.com/

TEMPO

2009-10-08T21:59:00.000-03:00

Ele odiava a própria vida, passava a maior parte de seu tempo reclamando do trabalho e brigando com a sua família. Seu ideal de vida era morar na praia, em uma grande casa branca com venezianas azuis, de frente para o mar. A casa teria um ateliê para ele fazer o que mais gostava: Pintar.
Eram 3 : 33 da manhã, ele acordou assustado, pensando estar atrasado para o trabalho, quando olhou no relógio e então ficou aliviado, pois ainda tinha duas horas de sono. Fechou os olhos e desejou acordar na sua tão sonhada casa na praia.
5:30 da manhã, o despertador tocou e ele já demonstrava certo um mau humor matinal. Ele abriu os olhos aos poucos e precisou esfrega-los algumas vezes para acreditar no que estava acontecendo, era a casa dos seus sonhos. O dia era 3 de março e pela primeira vez nos últimos quinze anos ele se sentia tão pleno e feliz.
E estava sozinho na casa e pôde fazer tudo o que sempre quis. Nadou em um mar azul cristalino, depois sentou-se na varanda do seu ateliê e passou o resto do dia pintando. Parou apenas uma vez, para comer uma apetitosa salada de folhas verdes, tomate cereja e manga. Entre uma pincelada e outra, ele dava um trago em seu cigarro e assim se mantinha relaxado e inspirado.
No final do dia, ele se deitou e logo pegou no sono. Acordou no dia seguinte e se viu novamente na casa branca e desejou, caso aquilo fosse um sonho, nunca mais acordar.
E ligou o rádio e algo de muito estranho aconteceu: o radialista anunciou a data, 3 de março, foi quando ele percebeu que talvez ele estivesse vivendo o mesmo dia novamente.
Ele estava tão feliz que não se importava de parar no tempo, desde que pudesse fazer tudo o que tivesse vontade.
Depois de alguns dias vivendo assim, ele começou a sentir falta de suas filhas e sua esposa, até do seu chefe ele estava com saudade. Em questão de alguns minutos, toda a sua felicidade desapareceu e ele então se afundou num grande estado de depressão. Seu maior desejo naquele momento era ou morrer de solidão e desgosto, ou acordar daquele pesadelo.

Escrito por: Beatriz Clemente

Chapa GRITO

2009-10-05T15:31:00.000-03:00

Há umas 3 semanas a ideia de montar uma chapa para C.A. passou pela minha cabeça pela primeira vez. Eu nunca havia entrado no C.A. e não fazia ideia do que era ser parte dessa entidade.
Descobri que não só eu e meus amigos, mas completos desconhecidos da faculdade, também tinham a mesma ideia em mente. Começamos então nossa luta.
Desde que a ideia surgiu, até sair do papel de fato (algo que só aconteceu sábado) foram tardes inteiras na faculdade, onde ocorreram várias reuniões improdutivas.
As pessoas foram chegando, se aproximando, querendo saber mais sobre os "bixos" que estavam montando a chapa sem sequer ter contato algum com C.A..
Hoje, no primeiro dia de campanha, vi 70 pessoas vestirem, literalmente, a camisa e se unirem a mim e ao meu pequeno grupo de amigos por essa causa.
Nos últimos tempos, tenho visto mais essas pessoas do que meus pais ou minhas irmãs, portanto, posso afirmar que uma nova família está surgindo.
Não importa quantas tardes mais eu terei que passar aqui na faculdade (local de onde estou postando, pois tenho uma reunião da chapa em aproximadamente 40 minutos) nem quantas noites mal dormidas terei, mas estou me sentindo feliz, pois tudo aquilo que eu apenas idealizava, nasceu e agora, é com muito orgulho, que eu compartilho com todos os espmianos o prazer de fazer parte da chapa GRITO, pois todos, mais do que nunca, são bem-vindos.

Muitas coisas ainda estão por vir, não percam!

Escrito por: Beatriz Clemente

Conto curto - Ir além...

2009-10-03T10:09:00.000-03:00

Ele era cego.

Não podia ver, porém enxergava.

Ele sentia, ele queria,

Ele fazia algo a respeito,

Ele ansiava mudança.

Escrito por: Beatriz Clemente

A arte da felicidade - Cecília Meireles

2009-09-26T21:17:00.000-03:00

Houve um tempo em que minha janela se abria sobre uma cidade que parecia ser feita de giz. Perto da janela havia um pequeno jardim quase seco. Era uma época de estiagem, de terra esfarelada, e o jardim parecia morto. Mas todas as manhãs vinha um pobre com um balde e, em silêncio, ia atirando com a mão umas gotas de água sobre as plantas. Não era uma rega: era uma espécie de aspersão ritual, para que o jardim não morresse. E eu olhava para as plantas, para o homem, para as gotas de água que caíam de seus dedos magros e meu coração ficava completamente feliz. Às vezes abro a janela e encontro o jasmineiro em flor. Outras vezes encontro nuvens espessas. Avisto crinças que vão para a escola. Pardais que pulam pelo muro. Gatos que abrem e fecham os olhos, sonhando com pardais. Borboletas brancas, duas a duas, como refelectidas no espelho do ar. Marimbondos que sempre me parecem personagens de Lope de Vega. Às vezes um galo canta. Às vezes um avião. Mas quando falo dessas pequenas felicidades que estão diante de cada janela, uns dizem que essas coisas não existem, outros que só existem diante das minhas janelas, e outros, que é preciso aprender a olhar, para poder vê-las assim.

Palavra

2009-09-26T10:39:00.000-03:00

A palavra é como um navio.

Ele começa sua viagem,

A mente é seu porto seguro,

Passa pelas águas da boca

E aporta na ponta do lápis.

Escrito por: Beatriz Clemente

Emoção!

2009-09-20T20:05:00.000-03:00

Estou emocionada com a minha habilidade e criatividade para criar um blog!

Além de msn, orkut, facebook e twitter, meu mais novo meio de comunicação é o BLOG.

Depois de algumas tantativas de nomes utilizando meu apelido mais fácil, Bia, tive que expor minha intimidade e utilizar uma segunda variedade do meu nome, Be (somente os mais próximos me chamam assim).

Bom, a função principal desse blog é divulgar textos, vídeos e curiosidades.

Sejam todos bem - vindos ao meu mundo,

Be.

Escrito por: Beatriz Clemente